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La piel de la Luna
debe envidiar tu superficie;
tanto intenta incendiarte en horas cero
que te cocina en una vaporera de sábanas y almohadas.

Eres el milagro culinario
del astro más femenino;
sazón de galaxias que degusto como embudo
entre tus muslos.

¡Y aún te escucho viva!
en un grito ascendente
que son mis dientes resbalando por tu vientre.

Pienso en detenerme
y preguntar por tu punto de cocción.

No.
Me gustas casi cruda.
Y así, divina de toda tu dermis,
seré el glotón
que más envidia la Luna.